Sopro, brisa, ventania...

Quando penso em não dizer-lhe

Até hesito, mas digo

É que não resisto

A esse sopro de amor que me habita

(ora brisa, ora ventania)

Que vai contornando o infinito

Até beijar o seu rosto

Porque não me canso

De tanta ternura

Tudo isso que lhe digo

Não invento

Vem dos seus olhos

Razão do meu encanto

Que procuro mensurar

Mas não consigo

É tanto, tanto...

Primavera

Talvez minha devoção tenha durado

Além do imaginado

Mas acredito no prolongamento natural

Desta primavera em meu peito

E agora esta dor de extensa ternura

Que vou conjugar (com o tempo) no passado

Contudo, o que quero dizer-te neste instante

É que não morrerei por um dia ter te amado

Quem sabe brevemente

Outra canção

Far-se-á em meu coração

(candidamente nova)

E a minha inspiração

Encontrará outro

Que receberá amorosamente meus versos

E a intensidade pura do meu sentir

Porque não minto em confessar que apoio

Minha salvação nessa entrega sincera

Que venha o inverno!

Recebo as estações de peito aberto

Mas espero, sem pressa

A promessa

Da próxima primavera

Das quietudes

Minha candidez foi por ti pisada. Não me amaste, disto só eu sei. Estive só. Só de ti.  (Clarice Lispector)

Olhamo-nos, mas ele insistia em permanecer mudo. O telefone não tocou nas incessantes horas em que permanecemos em contemplação amorosa. Eu queria, embora não admitisse expressamente, como eu queria sentir a vibração do seu estridente som, rompendo nosso silêncio mútuo, trazendo para perto de um dos meus sentidos quem se fez longe, e eu sei que ele, o telefone, queria o que eu queria, no seu sentido de utilidade de coisa. Contudo, ficamos ali; eu, com a sensação dolorosa do descaso; ele, na sua mudez inquietante; mas ambos absurda e silenciosamente frustrados.